Une brève dans le Libé de lundi :

Les français bandent encore

Avec leurs prétendus 120 rapports sexuels par an, les Français ont perdu leur titre de champions du monde de l'amour au profit des Grecs (138 baisouilles) plus fougueux, ou plus vantards(...) Les Français seraient donc relégués en sixième place, à égalité avec les Tchèques, derrière les mieux-disants lubriques que seraient les Croates, les Serbes et les Monténégrins, et même les Bulgares (le yaourt serait-il aphrodisiaque ?) Cocorico, tout de même, le Français est plus jouisseur que l'Anglais, lequel vaut mieux que le Yankee (...) En queue de peloton, si l'on ose dire, le japonais (45 rapports). et s'il était le seul à ne pas fanfaronner, et si le Japonais était le plus honnête ?

(On moins en lisant ça, on ne pense ni à la grippe aviaire, ni à Nicolas S.,etc...)

(une "mise en scène" de pépin)

Je vous l'ai déjà dit, j'ai une passion pour les vieilles cartes postales moches...
C'était à Rodez, je voyageais avec Dominique, et on s'était arrêté pour manger une glace dans cette riante bourgade. Passant devant un marchands de journaux, j'avise un présentoir de cartes postales... Je mate, ô merveille, om y en avait d'authentiques vieilles, vous savez celles qui sont sur le présentoir depuis tellement longtemps que l'image est un peu décolorée et que l'arrière en est devenu poussiéreux... Je prends donc celles qui restent, et je rentre dans le magasin pour les payer. Le monsieur à la caisse est intrigué, et embêté, il lance un coup d'oeil interrogatif à sa femme du genre "combien on lui fait payer ?" ,j'explique que j'affectionne les vieilles cartes ... Je ne me souviens plus d'ailleurs combien il me fait payer, mais par contre , je me souviens parfaitement que, après que je sois sorti de la boutique et retourné à la voiture, je le vois sortir précipitamment du magasin, courir vers nous , et me tendre triomphalement plusieurs autres cartes postales avec un grand sourire " Regardez, je vous en trouvé d'autres!!!"

Rions un peu, et c'est encore du France-Cu...
En rentrant ce soir des bozarts, j"écoutais donc la radio, d'hab c'est France-Mu, c'est reposant, ça ne parle pas, mais là ce n'était pas de la jolie musiquette, où ça ne passait pas je ne sais plus, toujours est-il que je suis rentré en écoutant France-Cu...
Je tombe sur un monsieur et une dame, qui au début parlent de l'univers, et de ses frontières, c'est passionnant, je me dis que ça doit être une émission d'astrophysique, lui évoque un scientifique qui demandait "Et que ce passe-t-il si je passe mon épée à travers la frontière de l'univers ?" (j'ai un peu mal à la tête en essayant d'imaginer ça), La dame évoque alors la sonde Voyager, partie il ya plus de trente ans et qui vogue à présent hors des frontières du système solaire, ils parlent ensuite de l'univers qui est "fini mais en expansion"...
Et c'est alors que ça dérape : je ne sais à quel moment le monsieur a prononcé le mot "territoire", mais il a du faire à ce moment-là un clin d'oeil complice -clic clic-  à la dame, parce que le trajet de la discussion a fait comme une violente embardée, et la dame aussi sec a rebondi en glosant sur le mot territoire, qu'il ne faisait pas partie de son vocabulaire patia patia parce que c'était un mot de l'univers masculin patia patia et que ce mot-là elle ne se l'était approprié qu'en découvrant Steinbeck et hop on abandonne les histoires d'univers et d'étoiles et on embarde sec sur la littérature américaine (je devenais un peu perplexe)...
Et la dame dit je ne sais plus quoi et le monsieur  alors ah ah c'est très drôle ce que vous/tu (je ne sais plus s'ils avaient des relations amicales) viens/venez de dire, ça me fait justement penser à une citation  (un commentaire ? il a employé un terme précis mais je ne sais plus lequel) du "Gai Savoir" de Nietzche...
Et hop, il cite Nietzche, comme ça, à sec, sans sourciller... Bon là,  j'ai coupé la radio parce que j'étais arrivé... c'est vrai que Nietzchounet, c'est vraiment à se taper le cul par terre, mieux que l'Almanach Vermot, tiens je vais le mettre dans mes toilettes, le Gai Savoir, pour les jours où...
Un petit coup de pompe ? Nietzche et ça repart !

Ca me fait toujours un drôle d'effet...
Tout à l'heure, dans le hall du cinéma (je suis allé voir A VOT'BON COEUR de Paul Vecchiali, bof bof...), il y a avait un certain nombre de gens qui attendaient, pour je ne sais quel film. En avançant, je regardais machinalement leurs têtes, et tout à coup, il me semble reconnaître le visage d'un mec... Nos regards se croisent, moi "tiens je le connais mais d'où ? " et lui alors, (c'est de l'ordre de la demi-seconde) avec une lueur affolée dans les prunelles avant de détourner précipitamment les yeux, "surtout fais comme si on ne se connaissait pas..." Et alors je me souviens d'où je le connais...
(...)
Oui, je le connais, ce regard pathétique qui passe à travers toi comme si t'étais transparent, quand tu le croises, le fier papa, au cinéma, ou au supermarché, ou à la boulangerie, bref, dans une situation normale, avec la maman et/ou les mômes qui trottinent à côté, oui le fier papa alors drapé dans sa normalité, droit dans ses bottes viriles d'hétéro estampillé 100%. Alors que tu l'as, le même fier papa, rencontré auparavant beaucoup plus intimement, dans les fourrés ou sous les frondaisons, et là il te regardait, et il avait envie que tu le regardes, aussi...
C'est dans ces situations-là que je suis fier de me sentir honnête. Personne à qui mentir, pas d'excuses à inventer.J'ai choisi, (enfin, il me semble...) et j'assume (là-aussi, il me semble). Tandis que lui, comment s'arrange-t-il avec sa petite conscience ? Comme avec le kleenex de sa petite jouissance ? On jette et in oublie ? Oui, Peut-être que, pour lui, ça ça compte pas vraiment ; baiser avec un autre mec, c'est pas tromper, peut-être...
Bon, si on se voit, on se connaît pas, hein ?

Je réponds au Questionnaire de Sophie Calle (piqué dans les Inrocks)

- Quand êtes-vous déjà mort?
En juin 1974, mais d'autres fois encore, avant et après
- Qu'est-ce qui vous fait lever le matin?
En général, l'envie de pisser!
- Que sont devenus vos rêves d'enfant?
Je ne suis plus du tout certain d'en avoir eu
- Qu'est-ce qui vous distingue des autres?
Mon prénom
- Vous manque t'il quelque chose?
Peut-être plutôt quelqu'un, mais je n'en suis pas certain
- Pensez-vous que tout le monde puisse être artiste?
Chacun à son niveau! (Je crois que chaque homme doit avoir une part d'artiste comme il a une part de féminité, idem pour chaque femme, bien sûr!)
- D'où venez-vous?
"D'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître..."
- Jugez-vous votre sort enviable?
En ce moment, oui, plutôt!
- A quoi avez-vous renoncé?
A mon odorat
- Que faites-vous de votre argent?
J'achète des trucs et des machins
- Quelle tâche ménagère vous rebute le plus?
Quasiment toutes! J'ai un tempérament de souillon
- Quels sont vos plaisirs favoris?
Ne rien faire, écouter de la musique après avoir fumé un pét', aller au cinéma, photographier les mecs sur les chantiers, recevoir du courrier, faire des agendas, manger des framboises… j'ai des plaisirs simples!
- Qu'aimeriez-vous recevoir pour votre anniversaire?
Une machine à enregistrer les rêves ...ah bon, ça n'existe pas ? alors euh ,un pass cinéma universel!
- Citez trois artistes que vous détestez.
Les mots "artiste" et "détester" me semblent antinomiques. Par contre je pourrais tout à fait détester quelqu'un qui se prend pour (ou se fait passer pour) un artiste. J'ai des noms…
- Que défendez-vous?
Le droit de ne rien faire, ou plutôt pour chacun de choisir ce qu'il a envie de faire
- Qu'êtes-vous capable de refuser?
Une invitation pour étaler du tout-venant (private joke), mais, en général, j'ai du mal à dire non!
- Quelle est la partie de votre corps la plus fragile ?
A priori, j'aurais répondu "les couilles",mais en y réfléchissant à deux fois, "la peau", c'est pas mal non plus!
- Qu'avez-vous été capable de faire par amour?
Des kilomètres!
- Que vous reproche t'on?
Je ne sais pas…  peut-être d'être grincheux des fois sans raison apparente ?
- A quoi vous sert l'art?
A (me) faire plaisir
- Rédigezvotre épitaphe ?
(...)
- Sous quelle forme aimeriez-vous revenir?
un albizia

... dimanche soir, dix-sept heures et quelques, il fait nuit noire... un temps à faire des questionnaires!

Un p'tit moment délicieux cet après-midi : je prends la bagnole pour "descendre en ville" , comme on dit dans le quartier (j'habite dans la ZUP). Passant devant l'abribus, je vois un djeun qui tend le pouce, je ne sais pas pourquoi, je m'arrête. Je le vois me regarder, un peu incrédule, puis se mettre à courir vers ma voiture, suivi par deux potes! Je pousse un peu le bazar, sacs super U, sac à dos, tout le monde s'installe. Eux aussi vont en ville, parfait. Je redémarre . Tout le monde se tait dans la voiture, je ne sais pas spécialement quoi leur dire, on n'entend que la radio...
C'est France-Cu, et une dame y est en train de s'extasier sur la qualité des sonnets d'amour de William Shakespeare, enchaîne sur leur ambiguité, et commence à les disséquer ; je suis sur le point de changer de station de radio, mais non finalement, je n'en fais rien, je trouve ça trop bien. Silence religieux dans la voiture. Je rigole intérieurement. No comment. On arrive en ville, je les dépose, et nous nous séparons en nous saluons fort civilement...
Bonne fin de journée!
Bonne fin de journée Monsieur!

ALICE
De Marco Martins

Et encore une chronique de film, la troisième pour aujourd'hui. Un premier long-métrage d'un réalisateur portugais (où j'ai eu le bonheur de revoir Lisbonne).
ALICE est un bloc brut de désespoir lisboète, où comment le drame de la disparition de leur petite fille de trois ans à la sortie de l'école affecte et désagrège un couple : Luisa (qui s'enfonce peu à peu  dans la désespérance suicidaire) et Mario, son mari, qui a entrepris de reproduire chaque matin à l'identique de celui du jour de la disparition d'Alice (il refait les mêmes gestes, le même itinéraire, puis distribue des photocopies d'avis de recherche aux passants), tandis qu'il passe chaque après-midi à faire la tournée des caméras vidéo de surveillance qu'il a installées un peu partout, vidéos qu'il doit ensuite visionner en détail, dans l'espoir fou de revoir sa fille.Chaque soir, il joue dans une pièce comique (une histoire de frigo qui pue) et rentre ensuite  retrouver Luisa qui dort déjà, ou fait semblant de. Journées photocopiées...
Marco Martins nous livre une observation minutieuse, quasi-microscopique, des rites de survie (car c'est bien de çà qu'il s'agit) de cet homme, dans une ville (Lisbonne) filmée  à contre-pied des clichés habituels qui s'y rattachent (lumière, été, murs blancs, etc...). Ici, le spectre lumineux va du gris-bleu du matin au noir-bleu du soir, il n'y fera jamais vraiment grand jour. La pluie, la foule qui piétine, les bagnoles, le métro, se succèdent dans une déambulation urbaine de plus en plus somnambulique, à laquelle font écho, dans les mêmes gammes chromatiques, les frames (et les trames) des enregistrements vidéo .
Cette poursuite obsessionnelle d'une chimère est filmée avec un mélange de poésie réaliste et de  mélancolie urbaine, une certaine grâce (fascinante), lucide mais de plus en plus désespérée, comme si le sujet du film (la disparition, l'effacement) contaminait progressivement sa forme, la cristallisant, la fragmentant, la désagrégeant, à l'image de ces copies d'écran que Mario fait sortir de son imprimante, et dont il a couvert un mur entier, chaque nouvelle série venant prendre la place d'une autre, inlassablement. L'espoir, c'est une silhouette enfantine en manteau bleu sur laquelle on zoome désespérément, jusqu'à n'en plus apercevoir qu'un visage brouillé et très flou.
Et le désespoir, qui n'en finit pas de courir, comme le lièvre d'Alice...

BEAU TEMPS MAIS ORAGEUX EN FIN DE JOURNEE
de Gérard Frot-Coutaz

Un autre film...
Jour férié, temps grisounet, pas envie de sortir, me suis vautré donc sur ca'pé pour mater ce film que j'ai réussi in extremis à enregistrer (dernier passage sur ciné auteur) et que je n'avais pas (re)vu depuis longtemps : BEAU TEMPS MAIS ORAGEUX EN FIN DE JOURNEE, de Gerard Frot-Coutaz. (Ca risque de ne pas dire grand chose à beaucoup d'entre vous, surtout les plus djeunz (le film date de 1986) et c'est bien dommage!)
Film familial (doublement même!) tant pour le sujet (un couple de "vieux" (Claude Piéplu et Micheline Presle) reçoivent à déjeuner leur fils (Xavier Deluc) et sa copine (Tonie Marshall). Point barre et c'est tout!) que pour la technique (Frot-Coutaz faisait partie, comme Jacques Davila -qu'on retrouve au scénario- et comme les deux Jean-Claude, Biette et Guiguet, de la famille Diagonale, la boîte de prod de Paul Vecchiali -qu'on retrouve au montage-, une équipe représentative d'un certain esprit communautaire, et d'un certain cinéma français des années 70/80 que j'ai adoré, mais qui semble hélas aujourd'hui quasiment perdu...)
J'avais un peu d'appréhension en mettant le scope en marche, mais dès le début, miracle, ça fonctionne encore. Je l'ai donc revu avec beaucoup de plaisir et d'émotion (et pas seulement parce que, la première fois que je l'ai vu, j'avais vingt ans de moins!). Le couple Presle/Piéplu fait des étincelles, les dialogues très écrits (c'est là que j'avais entendu pour la première fois le terme "halal") sont mis en valeur par une parcimonieuse mais juste scénographie, bref, un vrai petit bijou de nostalgie (et le plan final a encore réussi à m'embrumer l'oeil, comme il y a vingt ans...)

FLIGHT PLAN
de Robert Schwentke

Oui oui, je l'avoue, il m'arrive de temps en temps (nobody's perfect) d'aller voir des grosses merdouilles des films "grand public un peu bourrinou popcorn and co" , et c'était le cas hier soir : comme les films que je voulais voir (Alice et A vot'bon coeur) n'étaient pas projetés dans le bôôô cinéma et que j'avais quand même très envie d'y aller, j'ai choisi FLIGHT PLAN (avec Jodie Foster), dont la bande-annonce (et la présence d'icelle) m'avaient suffisamment titillé pour que je me décide.
Ca démarre fort, générique chiadé avec effets graphiques et gros effets dolby à donf (moi, dans ma ford intérieure, comme aime à dire mon ami Philou, je me dis illico "S'il a pris le temps de travailler ainsi le générique, c'est peut-être parce qu'il a daubé grave le reste..."), qui préviennent le spectateur lambda  genre "attention man t'es pas ici pour rigoler ..."
Première scène, une femme assise, de dos, sur un quai vide de métro allemand, devant un métro vide, portes ouvertes. Son mari arrive, ils partent tous les deux. Il neige. Et puis elle arrive à la morgue, voilà que son mari est mort. Mais elle remarche après avec lui dans la neige, en rentrant à la maison pour retrouver sa fille (qui ne dormait pas en l'attendant). Puis elle est re-toute seule à marcher dans la neige. Bigre! Le réalisateur, dans cette scène, plutôt graphiquement réussie d'ailleurs, joue à sursignifier les détails "inquiétants" (cercueil, envol de corbeaux, inconnus immobiles à la fenêtre d'en face, gamine mutique...) par une caméra subjective mobile et des angles tordus de prise de vues. Bon, le papa est mort et maman Jodie et sa petite fille vont prendre l'avion pour le ramener (le cercueil) aux States. Elles s'installent dans l'avion  les premières, puis les autres passagers (famille nombreuse et bruyante, célibataire grincheux...) , et hop, on s'envole! Mère et fille s'endorment. Fin de la première partie.
Quand Jodiechounette se réveille...sa fille n'est plus à côté d'elle. Arghh. Inquiétude légère, puis plus intense au fur et à mesure que les recherches s'avèrent vaines. Au bout d'un moment l'évidence s'impose : la gamine a disparu. Pfuit! Volatilisée! Jodie remue ciel et terre, embête les passagers, engueule le commandant de bord pour qu'on fouille partout (détail scénaristique qui a son importance : elle connaît très bien l'avion dans ses moindres recoins, pasqu'elle est ingénieur et qu'elle l'a un peu conçu...) On fouille partout, toujours rien. Jodie est aidée par le responsable de la sécurité à bord, que rien qu'à le voir je trouverais qu'il est trop poupin -et bizarrement inexpressif- pour être honnête (c'est le célibataire grincheux de tout à l'heure) mais bon, rien de rien, nulle part. L'incrédulité monte (d'autant plus que -ô mystère- non seulement la gamine n'a été vue par personne, mais en plus elle ne figure pas sur la liste d'embarquement), et l'énervement de tout le monde (personnel et passagers) aussi. Hitchcock l'avait fait dans un train (Une femme disparaît), Schwentke nous refait le coup dans un avion, ok, ça fonctionne... Qui est fou? Qui est menteur ? On est stressé sur son siège, autant que les gens dans l'avion.
Surtout que, broudouboum, premier coup de théâtre, le commandant reçoit un fax de la morgue en Allemagne pour dire que la fillette ne peut pas être dans l'avion, vu qu'elle est morte avec le papa, là-bas. Donc Jodie est folle (ne vous inquiétez pas, on n'en est qu'au premier tiers du film, et je me garderai bien de tout vous raconter...) A partir de là, le film s'embarque sur le chemin malaisé des retournements successifs de plus en plus tirés par les cheveux (dans le genre, aviez-vous vu Sex Crimes de John Mac Naughton ?) ce qui finit par faire mal,  s'élevant à chaque fois un peu plus glorieusement dans l'azur du n'importe quoi, puis du n'importe quoi de chez n'importe quoi, un peu comme si le scénariste, après avoir grillé tous ses neurones dans la mise à feu, s'était mis ensuite en pilotage automatique , en utilisant son logiciel rebondissements-incroyables-de-la-mort pour tout le reste du vol, et ce jusqu'au crash final inclus.
Et ça y va, croyez-moi!
Bon, vous en aurez peut-être pour vos sous, je ne dis pas le contraire, à voir comme ça plusieurs films pour le prix d'un (film d'angoisse + thriller + suspense psychologique + polar tordu + film-catastrophe +...) donnant à Mam'zelle Foster la possiblité de montrer toutes les nuances de la palette de son jeu,  mais trop c'est trop, on n'y croit plus du tout, et on se dit "Bon qu'est-ce qu'il va encore nous inventer ? c'est King Kong qui a fait le coup ? ou les 7 nains ? ou Monsieur Spock ? " et c'est quand même un peu dommage... Comme on dit chez nous, parti comme un boulet et arrivé comme un bouset". (mais qu'est-ce que je l'aime Jodiechounette avec ses petits cheveux dans la figure... vraiment, elle vieillit divinement je trouve!)

cent blancs
adoucis : cent
cent glands
angoisses : cent
cent chemises, cent pantalons
appétits : cent
cent sûrs
assourdis : cent
cent glottes
blanchis : cent
cent souvenirs
blés : cent
cent papiers
bruits : cent
cent foutres
carrés : cent
cent sas
cas : cent
cent foies
croix : cent
cent pans
dents : cent
cent soeurs
embarras : cent
cent Taine
étourdis : cent
cent tristes
intérêts : cent
cent bas
las : cent
cent pleurs
nez : cent
cent serres
nourris : cent
cent dalles
pas : cent
cent plombs
paons : cent
cent gains
prés : cent
cent froids
puits : cent
cent mêlées
rafraîchis : cent
cent sus
ravis : cent
cent abris
renés : cent
cent cibles
ressortis : cent
cent coeurs
saisies : cent
cent culottes
salis : cent
cent files
Verdi : cent
cent grades
verts : cent
cent logis
vieillis : cent
cent sonnets
poux : cent
cent partis
comment : cent
cent thalles
commères : cent
cent thés
glas : cent
cent temps
Gers : cent
cent torts
grimaces : cent
cent canes aillées
menaces : cent
cent chauds
pères : cent
cent francisques haut
cons : cent
cent sons
dés : cent
cent tanders
cons valets : cent
cent gènes
Hinault : cent
cent pudeurs
Jah : cent
cent fois (ni lois)
raies : cent
cent surprises
Sous Jah : cent
cent communes mesures
purs : cent
cent tiags
abrutis : cent
cent contrefaçons (je suis un garçon)

(ouf! j'y suis arrivé! merci à Christine pour ses suggestions...)
Vous l'avez peut-être deviné : ce post est le centième du blogchounet!